HOY, PIEDÓLOGO Y GORDÓLOGO...

(Foto cambiada por aclamación popular... Jackie y Tartufa ¿felices ya?)

Eran las 4 de la tarde, la calle Atocha con poco personal, la tarde soleada y especial... mmmmmmm... qué divino es sentir el calorcito cuando el sol te pega de frente, aunque por la sombra la cosa cambia, sigue corriendo un aire maldito capaz de congelar los pensamientos más perros... La podóloga (aunque yo llamé a un hombre, que conste) habita en una finca antigua, de las de antes, de maderas nobles y espacios amplios, y al entrar una (al menos yo) no puede evitar pensar qué clases de historias y desde remotos tiempos hayan podido ocurrir en ese portal, en esas escaleras, desde motines históricos y refriegas carlistas, hasta vomitonas de sábado y amores apresurados de hormonas enloquecidas... En fin, Doña Madre y yo nos hemos acomodado en la sala de espera por diez minutos, y con nuestra natural naturaleza de incordio juvenil, nos hemos perseguido por un par de sillas mientras la recepcionista miraba para otro lado y no nos veía... yo incordio, ella me dice "recuerdame que al salir te pegue", se cambia de silla, la persigo, nos reímos y aparece la podóloga... flaca, enjuta y de mirada algo perdida... me recuerda a Hilario Pino... (pa' mi que al pobre le falta un hervor). Pase... y yo paso... y de ahí a cagarme en la madre que la parió no han transcurrido ni cinco minutos. No vuelvo, de verdad que no, me ha hecho mucho daño y desde el principio ha intentado venderme una operación para cada dedo gordo por el módico precio de 300 euros por cada ejemplar... y luego, unas plantillas porque dice que tengo poco arco en los pies... ya la quisiera ver yo el arco de los suyos si la persiguiera eternamente este culo que tengo pegado al final de la espalda. Y va a ser que no, que con 600 euros me voy a Puerto Rico (na' más que 30 días me quedan... pa' que se me quite la anemia, benditobenditobendito) y con lo que cuestan las plantillas me pongo morá a roncito de caña... pos ni más faltaba.

Bueno... y entonces Doña Madre (muerta de frío, que mucho edificio señorial pero un frío del copón, haber si pagamos las facturas) enfilamos la calle Huertas abajo, que nosotras somos de mucho pasear por la calle Huertas... un lugar precioso divino de la muerte, se lo recomiendo a todo el mundo. Y nos vamos deslizando calle abajo, hasta la Puerta de Atocha, Santa María de la Cabeza y la calle Delicias... Mi endocrino, o gordólogo como yo digo, se llama Dr. Taha, es sirio y nació un 24 de diciembre... es afable, con papada, mirada cálida y ademanes dulces... es un abuelo sabio, porque es árabe, y porque además de llevar en su código genético información desde que el mundo es mundo, sabe tratar a la gente que llega asustada y contesta sus preguntas intentando averiguar dónde está la cámara oculta. Invita a subirse al peso como un bailarín de vals delicado y se mueve sigiloso por el espacio reducido para que no te de la sensación de que es demasiado pequeño o tú demasiado grande, toma medidas, inspecciona la piel y no lanza miradas incómodas, sino palabras que con su tono acarician y mecen... Gracias Dr. Taha, usted sí sabe... gracias.

Mañana a las 8 de la mañana tengo que ir a que me chupen la sangre y me miren el pis al trasluz, de nuevo, aunque sé que estoy sana el Dr. Taha quiere averiguar más cosas... Pos que averigüe, que averigüe, que yo encantada... me va a dejar como una sílfide... pordiospordios.

Y al mediodía iré a que me vacunen de la rubeola... Doña Madre no recuerda si la pasé y como yo en un futuro cercano también quiero ser Doña Madre Junior, pos más vale prevenir que curar, que pa' luego es tarde.

¿Sobreviviré a esta semana de intenso rejoneo?... veremos. Mañana os cuento de los últimos descubrimientos por el distrito de Retiro... hoy sólo he caminado unos cien pasos, pero vive Dios que han sido intensos, claro que sí... es tremendo y alucinante. Pero eso, mañana, que hoy ya es tarde y me espera Mi Ben... mmmmmmmmmmmmm... treinta días, un chispito na' más.

Besos... estupendos seres humanos